De Tommaso Scandroglio sur la NBQ :
L'ère de la misère, qui engendre des berceaux vides à partir de cœurs stériles
Nous ne sommes riches que de clichés, nous joignons le futile à l'agréable pourvu qu'ils nous fassent oublier l'essentiel. Mais cette extrême pauvreté peut laisser place à un miracle qui dissout la dictature du « misérablement correct ».
24_06_2025
Nous vivons à l'ère de la pauvreté. La pauvreté des valeurs est elle-même devenue un stéréotype pauvre, mais vrai. "Le respect de l'autre", "ma liberté s'arrête là où commence la tienne", "chacun fait ses propres choix", ne sont même plus des rengaines, mais les cercles de Dante d'un enfer peuplé d'indigents au cœur aride, riches seulement des lieux communs parce qu'ils sont surpeuplés. Mais ces âmes condamnées à vivre de banalité ne sont peut-être pas les seules à blâmer.
Les idées sont rares, toujours les mêmes, fatiguées et balbutiantes. L'indigence de la pensée se reflète dans la pénurie lexicale. Emanuele Samek Lodovici soutenait que « celui qui n'a pas les mots n'a pas les choses », car les termes sont des concepts parlants et indiquent la réalité. Par conséquent, il ne pourra pas la posséder, mais il sera possédé par ceux qui ont compilé le vocabulaire de la vie sociale, qui, plus qu'un vocabulaire, est devenu un syllabus de mots et de réalités interdits. L'intelligence naturelle a abdiqué devant l'intelligence artificielle, qui est artificielle, donc fausse, plastique. Le copier-coller est l'outil de la pensée. La fameuse pensée unique n'est pas une suprématie mais une réserve de raisonnement, un stock de l'esprit qui s'épuise progressivement, un reliquat non précieux imposé par ceux qui veulent nous assoiffer. Les idées manquent, les réponses manquent peut-être parce que les questions manquent. La curiosité est une denrée plus rare que les terres rares. Tout le monde est penché sur son smartphone alors qu'au-dessus de nous, la voûte céleste scintille d'étoiles.
L'autoréférence est un trait caractéristique de notre époque de pénurie prolongée et extrême. Le nombril est l'endroit le plus habité de la planète. En se repliant sur soi-même, le ciel étoilé est, comme pour Camus, une condamnation, et non une libération et une promesse, comme pour Dante. L'orgueil, tare de nos gènes spirituels depuis nos débuts en ce monde, s'appelle aujourd'hui narcissisme, nom d'une existence vouée à la pauvreté, parce que vouée à l'unique, au seul « je », à la seule personne qui vaille la peine de vivre, de vivre pour elle. Ce ne sont plus des aspirations ultra-mondaines, des espoirs infinis, des respirations congestives surhumaines, des désirs ultimes, mais seulement des selfies, des prises de vue de son propre égoïsme, de l'autocontemplation extatique. Mais le grain qui ne meurt pas - qui ne meurt pas à lui-même - reste seul, condition dans laquelle la misère humaine est comme une cellule, non pas de monastère, mais de prison. Le narcissisme conduit à l'isolement forcé. La monade est le canon existentiel et l'instrument exégétique privilégié de la contemporanéité. L'univers n'est que ce qui est contenu à un millimètre sous notre épiderme. L'accomplissement personnel, ce trou noir qui engloutit tout, est le châtiment à servir comme Sisyphe, parce qu'il est aussi impossible à atteindre que le paradoxe de Zénon dans lequel la tortue ne peut jamais être saisie par l'Achille au pied rapide.
Sur les bancs des églises, la faim des croyants est palpable, aussi tangible que la blessure du côté du Christ offerte à l'index de Thomas. Peu de chose que cette disette comparée à celle de la foi, incomparable celle-ci dans son agonie. Une vraie facture dans le rouge pour les caisses de l'Eglise. En revanche, si la source, en amont, se tarit, même en aval, sous les nefs des églises, le fleuve se tarit. La stérilité de la croyance vient de la richesse du péché, non pas le péché vécu mais combattu, mais le péché vécu parce que recherché. La boulimie toute contemporaine de liberté s'est résolue en son contraire : une anorexie de l'âme, comprimée dans l'insuffisance de vivre. Si Dieu bénit les couples homosexuels, les autres religions et maudit ceux qui prient en latin, cela signifie simplement que nous avons atteint le point zéro de la foi. Mais des angoisses de l'esprit jailliront des fleurs, comme celles, audacieuses et tenaces, qui poussent dans les étroites fissures des murs.
Les enfants manquent, dans les berceaux et avant cela, bien sûr, dans le ventre de leurs mères. L'aridité des cœurs engendre la stérilité des reins. Les champs ne sont plus ensemencés parce qu'on pense que la récolte coûte trop cher en termes d'affirmation personnelle, que le grain est trop laborieux à récolter et trop dur à moudre. L'avenir est une dimension unipersonnelle de l'ego et non plus un temps à aménager pour nos héritiers. Le monde commence et finit avec notre naissance et notre mort. La stérilité d'où nous venons et que nous quittons ne nous concerne pas. La lignée est désormais un nom archaïque.
La misère est donc l'antithèse de l'essentiel. S'il y a l'essentiel, il y a tout. La guerre contre la nature, au sens métaphysique du terme, est une guerre contre l'essence des choses. Le nécessaire manque et nous nous appauvrissons par la diffusion du superflu. L'indispensable a été affamé par le futile, destin paradoxal dans ce monde voué à l'utilitarisme. L'accessoire a sapé l'essentiel, invisible pour les yeux, mais visible pour le cœur. Nous vivons pour les accoutrements, l'éphémère, le précaire, le clinquant, les points de tangence : les vacances en Patagonie, l'augmentation de salaire et la baisse de prix, les likes sur les médias sociaux, la série sur Netflix, les pommettes hautes et le ventre plat, le spritz en centre-ville, les chaussures Miu Miu, la salle de sport. Que des bonnes choses. Mais ce ne sont que des choses.
Nous vivons à la limite de nous-mêmes et ne nous en rendons pas compte. Il nous manque, comme le disait Henry David Thoreau, la moelle de la vie. La pauvreté de nos jours se résout dans le manque de direction, d'orientation et donc de sens, de signification : l'essentiel qui informe le quotidien en l'orientant vers l'éternel, en l'innervant de divin, ou du moins d'un Tu capable de nous faire sortir de la prison de l'Ego, de ne pas nous laisser nous noyer en nous-mêmes comme Narcisse. Le nécessaire n'est pas toujours inévitable, et en fait nous avons très bien su éviter notre destin, parce qu'il est trop ardu, trop féroce dans ses exigences, trop ascendant et transcendant, à tel point qu'il nous donne des frissons. Les frissons de la vie. Mieux vaut une existence de confort, douce, sans angles et sans aspérités, avec peu de tanin, confortablement installée sur le canapé de l'immanent, le tout à parcourir en petites embarcations et avec une tranquillité séraphique mais inconsciente grâce au Lexotan. Nous nous sommes rapprochés de l'horizon et éloignés de Dieu. Nous nous sommes appauvris de Lui et de nous-mêmes. Nous nous sommes endettés auprès du destin avec des intérêts épouvantables.
La seule richesse de l'indigence est sa diffusion capillaire. Ses spores s'infiltrent dans les bureaux d'école, les écrans de télévision et de PC, les piliers d'église - pour celles qui en ont encore -, les réseaux sociaux, la machine à café du bureau, les livres du supermarché et les livres du prix Strega (qui finiront aussi dans les supermarchés), les dîners entre amis et ennemis, la table du dîner avec le père, la mère et les enfants. Le misérablement correct a une propriété enviable : sa capacité à être absorbé par n'importe quelle surface pensante, au point de ne plus en être une. Il est universel, polyvalent et donc riche de ses applications les plus diverses. Il appauvrit tout et tous, de toutes les manières et dans toutes les conditions. La seule précaution à prendre est de l'éloigner de la lumière de la vérité et des sources de chaleur du bon sens, sous peine de la voir se gâter. Sinon, elle est très efficace, comme un désherbant pour les mauvaises herbes des bons et des vrais, des justes et des sains.
Notre époque est celle de la pauvreté. Mais c'est une chance car, à une époque antérieure à la nôtre, un Enfant a décidé de venir au monde sous le toit crasseux d'une étable sordide et misérable. Le miracle peut se répéter.
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